Tá foda. Foda não querer sentir e sentir. Foda ter que viver com isso, essa angústia no peito, essa... frustração. Foda sentar na varanda pra fumar um cigarro e se iludir pensando que com aquela merda você tá tragando alguma coisa a mais do que aquele monte de fumaça e toxina. Buscando vida na morte. Eu quando estou assim, sem rumo, fico o tempo inteiro suspirando... Como que buscando preencher aquele vazio dentro do peito. Ultimamente só o suspiro não basta. Preciso da fumaça também; pelo menos é algo mais matéria do que o arzinho transparente que em vão eu busco com o suspiro. E encho meus pulmões com aquela porcaria. Encho-me de fumaça pensando que assim posso clarear a minha neblina interna. E haja cigarro e pulmão pra tanta neblina e fumaça.

Escrito por Flay às 03h29
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